Vor meinem Fenster steht eine Birke.
Hochgewachsen.
Leuchtet vor blauem Himmel in der Sonne.
Noch sieht man alle Äste.
Alle feinen, hängenden Zweige.
Früchte vom vergangenen Jahr.
Noch ist alles ruhig.
Nur der Wind schaukelt zwischen den Zweigen.
Sie könnte heute nicht schöner sein.